Depois da Tempestade

Depois penso que te quero contar o meu dia.

Depois instintivamente pego no telefone.

Depois percebo que nada ocorreu no meu dia digno de ser contado.
Depois recordo-me que nos chateamos e é suposto não te querer falar.

Depois largo o telefone.

Depois tu queres contar-me o teu dia.
Depois até que me apetece saber o que tens feito.

Depois penso na rotina do meu, do qual não fizeste parte.

Depois quero contar-te a minha ida à rua, o café queimado que tomei, as fotocópias demoradas que tirei, as doutrinas novas que aprendi.

Depois sei que o meu dia deve ser mesmo aborrecido para to contar.

Depois tu ligas.

Depois conto-te o meu dia. E tu ouves.

Depois escuto o teu.

Depois, lentamente, a um ritmo muito compassado, percebo que este é, verdadeiramente, o ponto alto do meu dia.

Depois, vagarosa e pausamente, admito - para mim - que não sei o que faria se não estivesses do outro lado da linha; para ouvires o enfadado do meu dia, para eu ouvir o agitado do teu.

Depois, vem a Bonança.