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Quando sempre me denominaram de racional (?), eis que sou capaz de mostrar que não estou nem perto de tão alta condição.

Deixo as emoções falarem mais alto do que o meu quociente de inteligência fugindo totalmente ao meu desvio-padrão. Não me explico, sou incoerente, não obstante a facilidade na formulação de frases lógicas. Permito que esses devaneios sentimentais me assolem e me consumam. Tenho noção do exagero e não consigo parar.

Sempre me denominaram como a mais prática: sou ágil por natureza e desenrascada por treino, detesto sentir-me impotente e mexo-me para alcançar a felicidade porque não vejo propósito de viver sem tal.

Mas, ridiculamente, ainda me apaixono. Apaixono-me mais do que julgava possível à partida.

Ainda me aperalto quando sei que te vou ver. Ainda tomo banho em passo rápido e saio fresca, leve e flausina para ir ter contigo. Contigo meu amor, que já me viste com dois dias sem banho, cabelo desgrenhado, remela no canto do olho e baba seca nas bochechas: resquícios de uma noite elegantemente bem dormida.

Já me viste de lingerie. Também já me viste com as cuecas de algodão desbotadas de tantos anos de uso. A minha depilação nem sempre está feita, parece que o pêlo ainda não cai naturalmente, notável quando mo eriças com aquele teu toque ou com aquela palavra respirada no meu ouvido. E talvez o meu corpo não esteja no topo de forma, indisfarçável quando a roupa não está vestida.

Os meus níveis sociais estão sempre em alta, no entanto, tu sabes das minhas fragilidades, das inúmeras inseguranças, das minhas dúvidas e angústias. Também sabes a minha história. E ainda sabes os meus medos e os meus sonhos.

Não somos fantasia, somos reais.

E é essa realidade. É essa certeza (embaraçosa e difícil de admitir ainda que em sussurro) que me abala, me transforma em pleno animal. A realidade pode assustar.

É essa certeza. É essa vontade.

De querer partilhar o banco contigo.

Denominaram-me de eterna sonhadora. Admito.